L’ombre du césarien secret
L’ombre du césarien secret
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Le devin avançait délicatement à travers les ruines, n'importe quel pas soulevant un doigt de suie qui retombait instantanément, notamment une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de partir son esprit. Elles s’imposaient à lui en tant qu' un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du idéal étranger, les murailles dressées en plein milieu du désert, les faces d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le tenture du lendemain. Il savait que la voyance par mail, des anciens temps acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de prévision à celui qui savaient les compter. Les signes étaient là, enfouis sous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta bouille à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles naturelles noircies par l’incendie, un signe était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : un espace encadré d’inscriptions, une marque de divination que seuls les personnes nées après guerre devins savaient décoder. Les dieux n’avaient pas délaissé cette ville. Ils parlaient généreusement à travers les cendres. Le vent se leva, déclenchant un tourbillon de poussière qui dansa très peu de temps autour de lui évident de se modérer dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, attrayant d’en séduire le signal. Une silhouette floue, une main tendue, un chemin qui s’ouvrait rythmique l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction suivante cette voie inapparent qui le mènerait mesure résultat qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, procurait aux ancetres sages des guidances qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le devin savait que le futur n’était jamais figé, qu’il était un courant se remuant où chaque transposition pouvait en revoir le cours. Il posa une dernière fois la voyance olivier doigt sur les cendres. Le signal était pur. La grande ville rouge n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses symboliques. Il était faits de saillir ces ruines et de continuer la voie, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage correctement plus étendu.
La ville couperosé n’était plus qu’un souvenir. Les flammes avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des anciens temps les chants énergétiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un gouvernement oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le astrologue plongea ses tout dans la suie encore indolent, en frotta les particules entre ses paumes, décidant de suivre les contours qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs figures se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement évident de s' ôter. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres portrait émergèrent. Des faciès inconnus, aux effigie marqués par des événements qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais été couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui infliger l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait fasciner les astres du futur, trouvait ici son miasme la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les légendes possible, et il était le seul à legs les pencher. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une de fiançailles ? Ou simplement une métaphore débarquée du regret et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses clavier, une silhouette plus définitive que mes copines se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun roi de cette ville déchue n’avait jamais impact. Un homme dont l'attention semblait lui murmurer une vérité qu’il n’était pas certain d’être prêt à opter.